Laura Vanel-Coytte:ce que j'écris,ce(ux)que j'aime - des_poemes

Des poèmes dans Arpa

noreply@lauravanel-coytte.com (laura) — Fri, 06 May 2011 16:08:33 +0200

NAVIGATEUR SOLITAIRE

À présent, chaque mille que je naviguerai vers l’ouest
m’éloignera de tout. Pas le moindre signe
de vie : ni poissons, ni oiseaux, ni sirènes,
ni cafard zigzaguant sur la couverture.
Seulement l’eau et le ciel, l’horizon détruit,
la mer, qui chante toujours comme moi la même chanson.
Ni poissons, ni oiseaux, ni sirènes,
ni cette étrange conversation sur la sentine
que perçoit l’oreille aux heures de calme.
Seulement l’eau et le ciel, le roulis du temps.
La nuit, l’étoile Achernar apparaît sur la proue ;
entre les haubans, Aldébaran ; à tribord,
un peu plus haut que l’horizon,
le Bélier. Alors j’amène, je dors. Et le néant,
avec délicatesse, vient manger dans ma main.

Horacio Castillo (Arpa 99)

Elle chantait. Et c’était comme
la roche doit se réjouir
d’être pour l’eau ruisselante un passage
ou comme le cageot dans l’herbe
défend son coin
de lumière quand vient le soir
et l’écorce du sapin n’est plus
qu’une rose halte.

Tant, disait-elle, que cette joie
reconnaîtra son lieu en ma voix.

Judith Chavanne (Arpa 98)

CE QUE SEPTEMBRE DÉCLENCHE

Quand à la fin,
la peau trop gonflée,
d'un coup
le grain de l'été se déchire,
c'est le monde qui fait eau
et chacun par la déchirure
qui cherche à s'enfuir.

Toi non. Tu es toujours là
à aller le long de ton fleuve
goûtant une à une
les gouttes détachées
de sa trop longue et brûlante
journée.

Jean-Marc Sourdillon (Arpa 97)

LE MYSTÈRE DE LA BEAUTÉ

L’absolu s’est manifesté dans un verre
d’eau, quand le soleil est apparu derrière un nuage
et lui a donné un éclat inattendu dans le plus
gris des matins. Parfois, pense l’agnostique,
ce qui est invraisemblable naît d’une simple explication
logique comme si le hasard n’existait pas. Ce qu’il
fait, cependant, c’est se mettre à la place de l’homme
qui n’accepte pas que la beauté puisse naître de rien,
quand il découvre qu’il est à la frontière entre ce
qu’on sait et ce qu’on n’a pas même besoin de
comprendre. C’est pour ça que, en buvant l’eau, j’ai senti
l’éclat du matin me remplir l’âme, comme
si l’eau était plus qu’un liquide incolore
et inodore. Cependant, quand j’ai posé le verre vide,
que j’ai senti le manque de la lumière qui l’avait rempli, j’ai pensé :
comme elle est fragile cette petite beauté,
peut-être aurait-il mieux valu que je reste avec ma soif.

Nuno Júdice (Arpa 96)

(traduit par l'auteur et Yves Humann)

LE PROMENOIR MAGIQUE

la promenade au fond du parc
avait lieu les soirs de grand vent

c’était la guerre et le printemps
ne devait jamais revenir

cependant contre toute attente
nous étions heureux dans l’exil

et de ce bonheur déchirant
nous goûtions le sel dans nos larmes

Jean-Claude Pirotte (Arpa 95)

APRÈS L’ÉPIPHANIE

Les lumières des crèches
s’éteignent dans la ville.
Il ne reste que les miettes
clignotantes de l’étoile
tombée en mer et sur la terre :
le fanal d’un pêcheur,
minuscule entre deux vagues,
les phares dédoublés
sur l’asphalte humide
– et toi qui t’allumes
avec d’autres ici-bas
dans l’aube assombrie
où les nuages seuls
ont remplacé la nuit
pour indiquer l’enfant
à ceux qui le cherchent

LA TOURTERELLE

à Jean-Marc

Le soleil de mars peine à réchauffer
le cœur de chaque chose.
La tourterelle seule en haut du noyer
reflète sa tendresse
comme si elle avait la lune dans la gorge.
Elle répond à notre place,
telle une sœur aînée,
en attendant le frisson de la pierre,
celui de la feuille à l’intérieur de l’arbre
et celui de l’homme, encore plus secret,
avec une tache de sang dans la voix :
c’est le consentement amoureux aux douleurs
de toute naissance,
au martyre dans les pays lointains,
aux sacrifices de la ménagère
qui l’écoute longuement
derrière sa vitre embuée à midi.

Jean-Pierre Lemaire (Arpa 94)

PRIÈRE

Mon Dieu ! si plus tard un jour je suis faible,
Si, perdant ma solitude aimée,
Je cède à mon désir de gloire
Et que de moi se détache ce qu’on appelle un livre, –
Mon Dieu ! que ce ne soit pas un livre de vacances, un livre de plage :
Un livre que des gens riches prennent pour passer le temps
Ou être au courant,
Mais qu’un jeune homme le soir en sa chambre solitaire
Le lise avec toute son âme,
Qu’ayant souffert tout le jour des gens trop bêtes
et de la vie trop rude,
Blessé dans sa chair et dans son cœur, –
Il me prenne, moi,
Comme la coquille où l’on entend la mer,
Pour le mener en la nuit heureuse
Où vous l’attendez.
Mon Dieu ! que ce jeune homme m’aime,
Qu’il ait le désir de me serrer les mains,
Qu’il m’appelle son ami, –
Qu’en lui il y ait joie !

Guillevic (Arpa 83)

(Strasbourg, 10/1/29)
http://www.arpa-poesie.fr/Pagepoeme.html

Un poème par jour pour animer les paysages 8

noreply@lauravanel-coytte.com (laura) — Fri, 01 Apr 2011 11:07:54 +0200

Pour la 13e édition du Printemps des poètes, ActuaLitté publie chaque jour un poème original en partenariat avec Hélices poésie.

Rédigé par DANA SHISHMANIAN, le mercredi 16 mars 2011 à 17h22

Sept haïkus pour Haïti

Sous le couchant
un cours d'eau qui meurt.
Jusqu'à demain...

Entre les lèvres
d'un muguet... serait-ce le sang
ou les larmes de lune ?

Plus de route. Soleil
fardeau d'ailes sur mes épaules
pour un vol coupé.

Froid au cœur bruit sec
vieux pont cassé ou mes os

qui craquent sous un toit ?

Intact retrouvé
son carnet de poèmes.
Lui... dissout dedans.

Délogés des stades
jetés sur des routes de boue
brèves semences humaines.

Quelque part ailleurs
pleurs d'hirondelles au printemps
retour incertain...

http://www.actualitte.com/actualite/24916-printemps-des-poetes-DANA-SHISHMANIAN.htm

Arthur Rimbaud, "Les chercheuses de poux"(1871)

noreply@lauravanel-coytte.com (laura) — Fri, 18 Feb 2011 09:34:47 +0100

Quand le front de l'enfant, plein de rouges tourmentes,
Implore l'essaim blanc des rêves indistincts,
Il vient près de son lit deux grandes sœurs charmantes
Avec de frêles doigts aux ongles argentins.

Elles assoient l'enfant devant une croisée
Grande ouverte où l'air bleu baigne un fouillis de fleurs,
Et dans ses lourds cheveux où tombe la rosée
Promènent leurs doigts fins, terribles et charmeurs.

Il écoute chanter leurs haleines craintives
Qui fleurent de longs miels végétaux et rosés,
Et qu'interrompt parfois un sifflement, salives
Reprises sur la lèvre ou désirs de baisers.

Il entend leurs cils noirs battant sous les silences
Parfumés ; et leurs doigts électriques et doux
Font crépiter parmi ses grises indolences
Sous leurs ongles royaux la mort des petits poux.

Voilà que monte en lui le vin de la Paresse,
Soupir d'harmonica qui pourrait délirer ;
L'enfant se sent, selon la lenteur des caresses,
Sourdre et mourir sans cesse un désir de pleurer.

"Le déserteur" de Boris Vian

noreply@lauravanel-coytte.com (laura) — Fri, 14 Jan 2011 18:01:37 +0100

1 -
Monsieur le Président
Je vous fais une lettre
Que vous lirez peut-être
Si vous avez le temps
Je viens de recevoir
Mes papiers militaires
Pour partir à la guerre
Avant mercredi soir
Monsieur le Président
Je ne veux pas la faire
Je ne suis pas sur terre
Pour tuer des pauvres gens
C'est pas pour vous fâcher
Il faut que je vous dise
Ma décision est prise
Je m'en vais déserter.

- 2 -
Depuis que je suis né
J'ai vu mourir mon père
J'ai vu partir mes frères
Et pleurer mes enfants
Ma mère a tant souffert
Qu'elle est dedans sa tombe
Et se moque des bombes
Et se moque des vers
Quand j'étais prisonnier
On m'a volé ma femme
On m'a volé mon âme
Et tout mon cher passé
Demain de bon matin
Je fermerai ma porte
Au nez des années mortes
J'irai sur les chemins.

- 3 -
Je mendierai ma vie
Sur les routes de France
De Bretagne en Provence
Et je dirai aux gens:
Refusez d'obéir
Refusez de la faire
N'allez pas à la guerre
Refusez de partir
S'il faut donner son sang
Allez donner le vôtre
Vous êtes bon apôtre
Monsieur le Président
Si vous me poursuivez
Prévenez vos gendarmes
Que je n'aurai pas d'armes
Et qu'ils pourront tirer.

Paroles: Boris Vian
Musique: Boris Vian, Harold Berg
Interprète: Boris Vian (1954)

"Le dormeur du val" d'Arthur Rimbaud

noreply@lauravanel-coytte.com (laura) — Fri, 14 Jan 2011 17:55:23 +0100

C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Le delta du Danube

noreply@lauravanel-coytte.com (laura) — Tue, 05 Oct 2010 00:28:00 +0200

Entre les Balkans et les Carpathes sur le littoral de la mer Noire au nord du lieu où Ovide vécut son exil vaste territoire survolé par l’aigle qui niche dans les crevasses de la falaise blanche reflets argent des mouettes sur les eaux sombres ciel sillonné de cygnes hurlants d’oies bernaches et de pélicans perdue dans le désert une pierre solitaire portant ces mots : loci princeps limit. prov. scyt. plus récemment le grondement du canon là-bas vers Sébastopol des Cosaques errants bourrés de raki chantant entre nostalgie et néant d’anciennes mélopées d’Ukraine un lieu peut-être enfin rendu à ses origines. Kenneth WHITE
édition printemps des poetes				2010
genre				D'infinis paysages

"JE T'AIME" PABLO NERUDA

noreply@lauravanel-coytte.com (laura) — Wed, 28 Jul 2010 17:10:48 +0200

Sache que je ne t’aime pas et que je t’aime
Puisque est double la façon d’être de la vie,
Puisque la parole est une aile du silence,
Et qu’il est dans le feu une moitié de froid

Moi je t’aime afin de commencer à t’aimer,
Afin de pouvoir recommencer l’infini
Et pour que jamais je ne cesse de t’aimer :
C’est pour cela que je ne t’aime pas encore.

Je t’aime et je ne t’aime pas, c’est comme si
J’avais entre mes deux mains les clés du bonheur
Et un infortuné, un certain destin.

Mon amour a deux existences pour t’aimer.
Pour cela je t’aime quand je ne t’aime pas
Et c’est pour cela que je t’aime quand je t’aime.

"Fantaisie" de Gérard de Nerval

noreply@lauravanel-coytte.com (laura) — Thu, 08 Jul 2010 00:22:00 +0200

Il est un air pour qui je donnerais
Tout Rossini, tout Mozart et tout Weber,
Un air très-vieux, languissant et funèbre,
Qui pour moi seul a des charmes secrets !
Or, chaque fois que je viens à l'entendre,
De deux cents ans mon âme rajeunit...
C'est sous Louis treize; et je crois voir s'étendre
Un coteau vert, que le couchant jaunit,
Puis un château de brique à coins de pierre,
Aux vitraux teints de rougeâtres couleurs,
Ceint de grands parcs, avec une rivière
Baignant ses pieds, qui coule entre des fleurs;
Puis une dame, à sa haute fenêtre,
Blonde aux yeux noirs, en ses habits anciens,
Que, dans une autre existence peut-être,
J'ai déjà vue... et dont je me souviens !

Gérard de Nerval, "Les Odelettes"

SOURCE DE L'IMAGE: http://poetes.com/nerval/fantaisie.htm#

LE DERVICHE

noreply@lauravanel-coytte.com (laura) — Fri, 16 Apr 2010 15:53:07 +0200

Je t’ai demandé l’aumône d’un regard,

Et tu as détourné les yeux.

Je t’ai demandé l’aumône d’un sourire,

Et ton visage s’est durci.

Je t’ai demandé l’aumône d’un baiser,

Et tu m’as répondu : Passe ton chemin.

Ô ma perdrix, sans un regard, sans un sourire, sans un baiser, comment puis-je continuer ma route ? Et à quelle source dois-je m’arrêter si j’ai éternellement soif de toi ?

Pierre Garnier,"Présence de la poésie"

noreply@lauravanel-coytte.com (laura) — Tue, 25 Mar 2008 01:53:00 +0100

"On ne peut écrire de poèmes que si on se sent, si on se sait en accord avec les étoiles-avec les insectes, avec les oiseaux- il s'agit de penser que le mots, les mots, représentent le monde comme le chant des oiseaux et le chant des étoiles-il s'agit de faire son possible de poète pour marquer cette alliance." (dans le magazine "Traits d'union" déjà évoqué)