"Je viens de me surprendre allongée à demi sur ma chaise, les bras derrière la tête, la cigarette pensive, dans la position désinvolte de l'écrivain en bonne santé réfléchissant (à) (sur) ses dernières lignes."

"Une demi-ampoule. Nous arrivons. Je ne me sens pas trop mal. Je suis en train de lire un livre idiot sur Baudelaire, trois romans policiers, Chateaubriand, Apollinaire. En général, quand je prends un livre, je le finis, mais là, je n'arrive pas à fixer mon attention."

"Je sais ce qu'il me reste à faire ; je vais m'éprendre de moi, me soigner, me bronzer, me refaire les muscles un par un, m'habiller, me ménager infiniment les nerfs, me faire des cadeaux, me jeter dans les glaces des sourires troublés. M'aimer. Sans doute un passant en 1958 arrêtera-t-il cette lente glissade vers la schizophrénie.
Et sans doute sera-t-il ?"

"Voici le jour J, le jour "sans". Mal fou à m'endormir. J'ai même pris un bain en titubant de sommeil. Les nuits sont bien noires quand même, sous ce méridien."

"J'aimerais écrire des choses qui se passent en Espagne, avec du sang et de l'acier, ou à Florence sous les Borgia (?) mais non."

http://www.lemonde.fr/archives/article/2009/10/08/toxique-de-francoise-sagan_1250877_0.html