La terre est ronde,
Brunes et blondes
Se mirent dans l'onde,
Elles font la fête,
Naïves fillettes.

La terre est bleue
Comme une orange,
Chantent les anges;
Après le poète,
L'écho le répète.

Plane le désir,
Vient le plaisir,
Jouir, on délire !
Mais l'homme s'entête,
Il perd la tête.

La terre est rouge,
Couleur de sang,
L'amour absent,
L'ombre descend,
Plus rien ne bouge.

Puis vient le reste,
La haine, une peste,
Qui salit tout,
Les hommes sont fous,
Tant pis pour nous !

Bernard LANZA