par Tristan Savin
Lire, février 2008
A la fin des années 1970, Annick Geille, alors la plus jeune rédactrice en chef de France, rencontre le grand écrivain dans l'intention de lui demander une nouvelle inédite pour Playboy. Coup de foudre, saumon fumé, vodka polonaise. Les deux femmes ne se quitteront plus, plusieurs mois durant. La journaliste, pourtant jeune mère, s'éprend de Sagan, de son sourire de fillette, de sa gaieté inconsolable. Mais la cour de la princesse des lettres est une cruelle arène pour qui n'en manie pas les codes. Jalousies, trahisons et manipulations auront raison de la jouvencelle émerveillée, finalement jetée dans les bras de Bernard Frank, chroniqueur génial mais désabusé. Devenue romancière, Annick Geille aura mis trente ans à publier ses souvenirs, remarquables de précision, de lucidité et de pudeur - malgré quelques longueurs. Une aventure fitzgeraldienne dont l'héroïne, Sagan, dispense des moments de bonheur - ou de cruauté teintée de sagesse quand elle s'écrie: «L'amour, laisse-moi rire! Une exaltation de soi-même.»
Un amour de Sagan
Annick Geille
Pauvert
http://www.lire.fr/enquete.asp/idC=52057/idR=200
« Un livre non écrit est plus qu'un vide. Telle une ombre active, il accompagne l'œuvre réalisée, avec ironie autant que tristesse. C'est le livre que l'on n'a pas écrit qui aurait pu faire la différence. Qui aurait pu nous permettre d'échouer mieux. Ou peut-être pas. »
