Recueil de poèmes en hommage aux deux auteurs
Comme toutes les fins de semaine, je lis la presse papier:
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Les prés ont une odeur d'herbe verte et mouillée,
Un frais soleil pénètre en l'épaisseur des bois,
Toute chose étincelle, et la jeune feuillée
Et les nids palpitants s'éveillent à la fois.
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marchand de journaux pour la presse du vendredi
gare pour le bus